Armando un ego

Este es considerado como el mejor momento para charlar-pensó.
Muchas veces Burumí pudo también encontrar el duende que no descansa para que nos diga al oído lo q queremos o necesitamos escuchar cuando el sol deja verse y el mundo acelerado nos cuenta sus tragedias. Sin embargo es a la noche el momento en el q los pájaros se callan y todos se ponen de acuerdo para que Burumí, así la llamaban los amigos, se pregunte cual era su mandala, su camino, como diría cualquier transeúnte de la ciudad.

Pero ella quería más, quería corroborar como además lo casual no respetaba su real significado del diccionario y es, o fué así como empezó el monológo? sí, eso, lo q no es diálogo, ni trialogo, sólo es ella...con vos y yo.
Ella: hola Buru...vos y yo sabemos lo de hoy...Así que ya no tenés otra salida q entrar, ahi donde vos y yo sabemos que tanto te cuesta, pero q en tantas oportunidades ella busca para finalmente encontrar. y acá estamos...ella y yo en tu vos...vos y ella en tu yo...
Yo: Sí, lo de hoy es algo q solo nosotras sabemos y q tanta falta nos hace q compartamos. Pero yo no sé si tengo la culpa, sos vos me parece quien también se tiene q hacer responsable de esto. Al fin y al cabo, somos todas las involucradas ¿no?
Ella: Me parece que lo del colectivo es algo q solamente vos podés hacerte cargo, te puedo acompañar como siempre, sabes como es ella cuando se queda sola sin nosotras. Ni siquiera puede subir los tres escalones del colectivo.
Yo: son 2.
Ella: bueno, vés que ustedes solas se percatan en eso, únicamente vos podés llegar a la conclusión de para qué te pasa lo que te pasa y por fin librarte de eso que no te deja salir de la quietud, de la inercia que vive en tu alma.
Yo: Charly ahora duerme por lo que podemos tranquilamente resolver esto sin que nos moleste.
Ella: cuantas veces te dije q ese duende lo único q hace es confundirte, es hora que le digas de una vez q deje de perturbarte, no sé q esperás para echarlo.
Yo: espero q nos pongamos de acuerdo...porque si él no está y nosotras seguimos distanciadas, entonces como hago con los 3 o 2 escalones...ahora me hacés dudar..te dás cuenta? siempre lo mismo...queriendo complicarme la existencia. ¿Nos amigamos?

SOY

Sin muchas vueltas.
me molesta q me llamen por mi nombre completo;
siempre me dan menos edad de la que tengo y hace varios años que no me molesta;
las indicaciones las tomo como órdenes;
si no duermo lo suficiente, me duele la panza y puedo llegar a vomitar.
;si no vomito y me ponen nerviosa, lloro;
disfruto todavía imaginando posibles historias de amor/odio en la calle;
sueño casi siempre con lo que viví durante el día.
Convierto en manifestaciones oníricas casi todos mis deseos y frustraciones;
cuando estoy nerviosa, me duele la sangre;
cuando me duele la sangre, me dan ganas de llorar.
Después me siento mejor, y quiero dormir;
cuando estoy contenta, me gusta cantar y bailar;
cuando estoy mal, canto y bailo para estar contenta;
la felicidad me llega bien alto cuando la tengo;
me gusta sentir adrenalina;
me olvido fácilmente las razones por las que estoy mal o enojada;
siempre confío de la persona que se me sienta al lado en el colectivo.
Imagino que debe ser buena y le adjudico personalidades varias; me molestan aquellas que se cambian de asiento cuando ven uno de la izquierda vacío, me parece grosero,
cuando veo un bebé, pienso cómo sería el mío;
cuando veo una embarazada, me emociono;
me gusta mirarme al espejo;
siempre quise ser artista;
siempre quise vivir cerca del mar...

Alas bordó.

Esto va para las personas que hoy son lucecitas en mi vida: ...acción 9!!!!!!

Uno a uno voy contando,
Los tesoros del recuerdo,
Aquello que fue dibujado,
Con cien colores inciertos.

Y entonces voy parando,
En mi gran set memorial,
Junto a todo lo encontrado,
Que disuelvo apartar,
A algún lugar que no encuentre,
Lo enterrado en el vacío.

Miro y sigo, voy cantando
Lo que viene, soy su mar,
Un sinfín de alas bordó,
No se queden sin un mapa,
Y vuelen donde estoy yo.

Recorramos mil palacios,
Enlazados hacia el sur,
Iluminemos el fuego, enamoremos suspiros,
Hasta ser miles de estrellas,
En el cielo de bellezas.

El tiempo y el espacio en el país Mor.

Así como personas son gatos, estrellas recuerdos y flores, soles, un minuto es eternidad y 100 días, segundos infinitesimales. Estar acá, es trasladarse a todos y a ningún lado.
Estar allá, es un poco quedarte acá. Los kilómetros, las distancias reales, geométricas, medibles no se conocen. No entran en el imaginario de lo posible en los seres vivientes, residentes por elección, nativos, extranjeros. Las fantasías, visualizadas de todos se corporizan en los espacios comunes. La idea de una sola dimensión, no se concibe, la posibilidad de guerras, es nula, porque no existen las fronteras, ideologías ni intereses económicos. El plano de sentimientos que se maneja es el que ella elige todos los días, desde el rincón que le fue supuestamente destinado en algún momento, por alguien.
El soplido de un simple respirador de aire, trasforma la fisonomía de aquella realidad del país Mor. Ella en cada burbuja, muñeca acompañante, veía el fluir de explosiones internas, conjugadas con besos, abrazos y caricias…
Viajante en burbujas de chocolate, miel y almendras, iba flotando, degustándolas, oliéndolas…y entraban en el palacio…en la música eterna, silenciosa, en instrumentos sensoriales, pulmonares y visuales. Palacios de agua, aire, fuego y agua. Pura y perfecta conjunción de elementos definen el espacio incomprensible para muchos, atemorizante para otros, adrenalínico, pero reconfortante, pacífico, inspirador. De color rosa y amarillo

La cama con mil gatitos en el país Mor.

En el país Mor, las personas eran gatitos. Gatitos siameses, negros, blancos con manchas grises, grises con lunares negros. A rayas, pelados, peludos, sin bocas, ni oídos.Estaban los rojos y violetas, que por una extraña fuerza de concepción, habían heredado colores nunca antes vistos en gatitos.un gran arco de luces de colores rodeaba la superficie de 10 m2 que conformaba la cama, así los seres humanos, antes de entrar al país, llamaban a ese espacio diferenciado y rectangular que todos habían decidido llamar cama.Así la cama, era el lugar que, antes de pasar a ser país, dormía, abrazada a su amor, escuchando su respiración, sintiendo su sudor. Incomodando. El insomnio más hermoso de toda su vida-pensó mientras cómoda en esa incomodidad, respiraba a la par de esa respiración elegida, de esos sueños cuidados.Entró por el umbral, y entonces esas personitas que su cabeza iba formando, se corporizaban en gatitos, en esa presencia, salían felinos, eran mil gatitos que se iban juntando, concentrando, el espacio, dejaban de ser 10m2, para ser infinito. infinito lugar. y los gatitos jugaban, se miraban, compartían, saboreaban, bailaban, no tenían miedo, a seguir reproduciéndose, no pensaban que el espacio iba a dejar de ser infinito, para volver a ser cama. Creaban ilimitadamente formas de relacionarse, hasta que su idioma compartido pasaron a llamarlo, Prrun.En el sonido, crearon palabras nuevas, música nunca escuchada antes, sentidos nuevos, infinitos sentidos, como su población.Y entonces se cansaron de hablar en ese idioma, e invitaron otros nuevos. Kikitaku, Loputu, Trancojulo, etc etc.Cada día, era creación....Decidida, volvió a comparar esa cama, con las cualidades que hacían que eso fuera cama con su país soñado.Y nunca más, volvió a dejar de viajar a "mor".Ya no esperó llorando. Lloró, buscando. Ya no se lamentó no haber nacido en ese país, decidió radicarse en ese país. Ya no buscó entender el amor, lo regaló en miradas. Fue gatito.

La nena en el país Mor. - Cap. 1

Es difícil escarbar en el interior de la coherencia psíquica -espiritual y purificar yendo a flote nuevamente, quitar lo que está podrido en algún hueco de su alma. Un par de veces creyó que la amaron. No sabe con qué intensidad, cuanto, ni cómo. pero la amaron. y mucho. Fue un día a buscarlo, entre la multitud de una calle de Paris. a mor, claro. Cree que era la Rue de los milagros o algo parecido, nunca supo memorizar las calles. Lo buscó sabiendo que estaba pero no lo encontró. Lo buscó entre todas las caras, mareada, éstas se ensimismaban, borroneaban en el tumulto de cuerpos que se rozaban, sudorosos, eufóricos...No lo encontró, aún sabiendo que estaba, no lo encontró. Pensó que quizás él no quería encontrarla, y se sentó en un recoveco de aquella gran feria de personas, y allá esperó, llorando, siempre llorando, esperando que algo le indicara algo de alguien importante, y entonces pasaron payasos, malabaristas, mendigos y vendedores. Mirándola sentían pena por ella, sin embargo, miraban sin mirar, sentían pena solo por la fracción de segundo que duraba la misma mirada que a ella se dirigía. Una pena instantánea, un poquito de pena dispersa de las propias lágrimas de su fuente. Era una nena. Siempre lo había sido y siempre quería serlo de alguna forma, para ser un pedazo de membrillo, de caramelo, de algo muy muy empalagoso..De pronto una figura apareció la agarró de la cara y le dijo " no llores... yo te amo" y ella solo supo seguir llorando confundida, tratando de entender lo que eso quería decir, lo que eso iba a significarle. Entró a ese país, a- Mor, una ciudad en la que todos hubiésemos querido nacer.

Narrar cuentos en tiempo real con mi vida y otras yerbas.

Un ejemplo: Escena 1 (tiempo/espacio 0): Toma1: El está recostado en la cama, su mirada es pensativa, tiene ganas de llorar y entonces escucha Sabina. Yo lo miro y pienso que llorar alivia,pero expresa un estado del alma, un dolor agudo que no quiere para él.Sin embargo, lo dejo.Y es en ese momento, que enuncio por dentro (espacio psíquico de Sol) "ella siempre que lo ve llorar piensa cómo hacer para hacerlo feliz". Toma2: me recuesto con él, admiro su huequito y lo amo en silencio.Escena 2: Palabras agresivas, distancias en un monoambiente. ((Otro espacio psíquico podría haber sido la toma 2, pero obviamente en tercera persona))
Toma1: Sentado en la mesa blanca, él dice" Sos "Esto"". Silencio real. Espacio psíquico de Sol:" Ella nunca entendió bien a qué se refería con "esto", sin embargo,entendía o sentía, que es lo mismo, que era despectivo y sabía que una frase de esa índole y bajo ese tono, era bien merecedora de un llanto geneoroso" Lágrimas reales.Edu nos vuelve a unir.
Un poco es una forma de divertirme, otro poco, el objetivarme, me ayuda a verme de afuera, tal como si alguien contara mi historia -bastante común y muy poco interesante si se quiere- y se riera o reflexionara sobre ella, y en ese ejercicio, me doy cuenta de algunas cosas: de lo patética que puede resultar una situación, de cómo se unen lo trágico con lo cómico en absolutamente todos los momentos de mi vida.De los distintos matices y colores que se le pueden dar a una escena cotidiana, de cómo nos creemos ideas, pensamientos, y hasta sentimientos, como si fueramos totalmente dueños de ellos, cuando en realidad nos poseen a nosotros. como el lenguaje mismo. que nos domina y nos ordena de algun aforma hasta donde podemos decir lo que sentimos, es decir, hasta donde somos capaces de sentir. Neuróticos, seres objetivados por el discurso de un otro, que somos nosotros mismos, me propongo este ejercicio,-como dije- que es divertido.Resignificando personas, situaciones y acciones,las lágrimas pueden devenir en risas y viceversa.la bronca, en un amor desenfrenado y pasional, la quietud, en un despertar de ideas desconectadas.Puedo ser vos, mi amor, cuando sentís que no hay salida y entro en tu inseguridad y pasa a ser mía y entonces tambaleamos.
Toco lo Real,al poseernos y sentirnos. Somos nosotros en esa locura y en este viaje de estos dos palomitos unidos por la desorientación, pero en las risas, en lo la mujer que haces de mi y el hombre que te exijo a vos. Al amar cuidarte, amo ser la mujer que te espera para irnos y formarmos un poco de otros paisajes, y de otras discusiones, y de nuevos proyectos, y de objetivaciones más pintorescas.

El txt como soporte inspirador.

Cuando tengo que ordenar el magma de ideas que imagino y así pasarlas a palabras, abro un documento .txt. No es popular, pero es dichoso. No tiene márgenes, no termina la hoja, salvo que así te lo propongas y entonces apretes “enter” para cambiar de renglón. Es lo más cerca que hay en lo digital, a escribir en un cuadernito de tapa amarilla. Como el que tenía hace unos cuantos años y que abría en momentos inspiradores, frente al mar, en una plaza o alguna esquina de un edificio imponente. No te corrige cuando te olvidas una tilde, no te marca las palabras mal escritas, te permite equivocarte, tiene un rol completamente pasivo frente a la escritura. Es solo un soporte. Dejo de escribir, porque evidentemente, -no hace falta aclarar-, estoy escribiendo en Word.

Demasiado.

"Border- line en el lugar desde donde se experimenta la vida y anuncia la muerte, se eclipsa por demasiado ser:
demasiado como un sonido perfecto que duraría demasiado tiempo,
un color demasiado puro,
un amor demasiado violento,
una belleza demasiado dolorosa.
Demasiado.
Aparentemente nada se opondría a que el goce sea eterno, excepto la demasía de la intensidad y la intensidad de la demasía, que precisamente dan la señal de anulación".




*Pierre Rey. "Una temporada con Lacan".